TIO MONDLANE: VISTE A TUA NOVA ESTÁTUA

«Tio Mondlane, a tua antiga estátua foi arrancada. E hoje tens uma nova estátua. A estátua tem a mesma roupa que a antiga, embora menos engomada e amarfanhada, mas isso não importa muito e compreende-se: a energia é cara demais nestes dias. 

A nova estátua tem os mesmos sapatos, embora não engraxados, apesar de tantos engraxadores que andam nesta cidade. E o cinto continua com o mesmo aperto e a mesma fivela.

Tio Mondlane, a nova estátua surge com a cabeça enorme, se calhar seja para que tenha espaço suficiente de pensar nos diversos problemas do nosso país. Mas, eu acho que não gostaste da nova estátua. Não tenho a certeza, tio Mondlane. E eu sinto pena do pequeno pescoço dessa estátua que terá de segurar, anos e anos, essa enorme cabeça. Muita pena mesmo.

Eu nem precisava de te contar tudo isto, tio Mondlane. Podes dar um giro, ali na tua avenida e verás tudo... Se calhar a tua avenida não mais vai precisar de polícias de trânsito na hora da ponta, pois a tua nova estátua tem o punho levantado, meio curvado, como se avisasse para o trânsito avançar pela direita.

Se calhar, tio Mondlane, a nova estátua não queria levantar o punho; se calhar foram mesmo as ordens superiores que mandaram a nova estátua erguer o punho. E os olhos meio olheirentos da nova estátua? Viste, tio Mondlane?

Não é por maldade, tio Mondlane. Responde-me: gostaste da nova estátua? Segreda-me. Gostaste? Gostaste do livro que a tua nova estátua segura? Nós sabemos que gostavas de livros e por isso sabemos que aquilo que está na nova estátua é um livro. Tio Mondlane: viste a tua nova estátua?»